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La Columna de Ofelia Buster Keaton Casi no alcanzo a llegar al teatro-escuela-iglesia de Chile a tiempo, corro hacia el altar que ya está cerrando sus puertas y que apenas deja pasar mi velo al viento, horror, casi me quedo fuera, todo está lleno, recuerdo en aquel momento que soy la novia, y que es por eso que no tengo asiento. Entonces lo veo y me encanto de nuevo, mi futuro marido Buster me espera elegantísimo en blanco y negro. Y retumban entre el tocado y mi garganta las palabras de García Lorca para tratar de alguna forma describir su indescriptible mirada: "Sus ojos, infinitos y tristes, como los de una bestia recién nacida, sueñan lirios, ángeles y cinturones de seda. Sus ojos, que son de culo de vaso. Sus ojos de niño tonto. Que son feísimos. Que son bellísimos. Sus ojos de avestruz. Sus ojos humanos en el equilibrio seguro de la melancolía (…)" … y no puedo más que adorarlo y abominarlo simultáneamente al intuir que talvez ambos amamos al mismo ser humano en holograma. Defendámoslo juntos Federico: perdón… ¿quién osó decir que es mi amado el hombre que no sonríe?, ¿quién le puso "cara de piedra" a Keaton?. Entro a un mundo de silencios y recuerdos, de pausas y sustos tiernos. Y la imagen de mi amor en su bicicleta inmensa de rueda lenta es una broma al lado de la ruidosa, vertiginosa, cegadora y ciega realidad de afuera. Afuera de la iglesia, donde la gente no puede ver que estoy de blanco, afuera del teatro, donde todos creen que Buster Keaton está muerto y que nunca fue ni será mi novio, afuera de la escuela, donde aprendemos a cada rato que ya no sirve hablar con gestos… Buster Keaton basada en la obra El Paseo de Búster Keaton escrita por Federico García Lorca. Dirigida por Iván Álvarez de Araya Actores participantes: Claudio Riveros, Manuela Oyarzún, Pedro Jiménez e Iván Álvarez de Araya. Diseño de Iluminación y escenografía: Pablo Quintero. Diseño Audiovisual: Hugo Covarrubias. Diseño de vestuario: Macarena Ahumada. Músico: Esteban Oyarzún Diseño De Escenografía Y Dirección De Escena: Pablo Quintero Diseño De Iluminación: Ricardo Romero Registro Y Asistencia Visual: Gonzalo Bavestrello Realización Escenográfica: Esteban Romo Producción: Ivan Álvarez De Araya Asistente De Producción: Francesca Ceccotti SANTIAGO HIGH TECH Cuando el director y dramaturgo corre al escenario y se para bajo un cenital (para dar la bienvenida, apagar los celulares, pedir perdón por la breve demora etc...) nos desea un buen viaje. Cuando después de la obra salgo de la sala y camino congelada me doy cuenta (porque en efecto me siento rara) que efectivamente estuve en un mundo paralelo, recuerdo entonces que durante la semana alguien que ya la había visto me dijo que la encontró mala, ahora la entiendo y creo que fue malinterpretada, si uno tiene un sueño-pesadilla no es que la noche haya estado mala, y en este caso es innegable, puede que te guste o no te guste donde te llevan, pero la obra, el mundo dramatúrgico creado, me parece que no tiene fallas. En los personajes no recuerdo ni gritos ni lágrimas muy largas, sin embargo todavía puedo intuir la pena que los embarga, ahora no importa que el actor hable como robot, o que de pronto le parezca a uno que están leyendo lo que guardan en la cabeza, creo que en el mundo que el dramaturgo ha creado no hay otra forma de expresarse que no sea esa. Que la mas pura verdad es esta soledad de cada uno imposible de juntarla a la del otro, así es que si vas a vivir, si amas, asume que será de lejos o con el otro muerto o muérete tú o morir juntos como única forma de escaparte de ser la máquina perfecta y funcional que no puedes y que nunca vas a ser, o camina perdido como termina el personaje protagónico, catatónico. La escenografía parece tan fría cuando uno se sienta que no puede evitar pensar mientras el resto del público se acomoda que es otra obra minimal que voy a tener que ponerme a pensar en qué simboliza que no la entiendo que me saca que me insensibiliza. Pero no, desde que se paran los actores nos demuestran que es otro personaje y tal vez el más importante, es la ciudad cuadrada anti-ser-vivo, es la pieza que no te acurruca, es el dpto. frío, es la vía rápida que no te deja cruzar, es el orden que te enferma tan pulcrito, es al fin el ataúd donde vivimos y morimos. Además hay verdaderos cuadros llorando por ser pintados, si fuera yo que soy tan mundana y desfalleciente por una cara bonita le hago un retrato al recoge muertos con su cuello de Elvis rojo porque verdaderamente es un ángel, pero para el artista serio que se atreva de regalo estas dos: el beso volador y la imagen del aliento congelado de las muertas, a propósito gracias por el frío de la sala que virtualmente te mata por que, en esta obra, de morir de algún modo nadie te salva. La recomiendo, la ultra recomiendo. web: wwww.santiagoht.com Ofelia abre los ojos después de algunos siglos y lo primero que se pregunta es porqué (si se siente tan fría), ya no tirita. Pestañea dos veces y deja el cielo de hojas verdes y azules que tanto le costó enfocar para mirar la punta de sus pies; que, al igual que toda su piel y tal como lo presentía ahora son de color lila. -¡Respira Ofelia, respira!- apenas oye en el fondo de su cabeza este eco, un soplo antiguo que busca convencerla de dejar de estar muerta. Lucha contra la flojera de sus musculitos dormidos y mueve las piernas para volver a sentir su vestido de gasa blanco, para saber si lo siente, para saber si puede, y sí, sí puede; es tan liviano en el agua y tan pesado afuera, tan bonito flota -piensa-. La neblina comienza a condensarse en pequeñas gotitas cada una con un destino distinto según el dibujo-pliegue de la correspondiente hoja a recorrer, generalmente el más profundo, para resbalar lentamente y luego sostenerse, aferrarse el mayor tiempo posible apenas en la punta, antes de la caída libre al inicio, a la madre laguna. Ofelia gira un poco la cabeza hacia la izquierda para sacar un oído de debajo del agua y escuchar calma la sinfonía de gotas. Siente que este frío sin tiritones es agradable. Recorre la laguna un rato flotando de espaldas, escucha en su cabeza como si estuviera en otra pieza su propia risa tan divertida y entonces esa imagen: una cara de adolescente, preocupado, con el ceño fruncido, ¿niño? ¡qué gracioso! Y ahora se ríe de verdad y el eco es real, se detiene asustada de oirse- estoy sola- piensa y decide levantarse. Se preocupa de las babosas que anidan en su pelo, se las saca y con cuidado las deposita en la orilla. Busca personas (¿personajes?), busca gente. Caminar, para qué, mejor flotar, total que si ahora es lila porqué pensar en andar pegada al suelo, porqué volver a cansar su cuerpo (menos éste que le parece de otra vida). Nosotros conocemos la antigua historia de Ofelia; ella, por suerte, ya no la recuerda. Ahora deambula sólo intuyendo esas antiguas penas, buscando sombras, es que el sol y el día la agobian, el calor la marea y debilita. Nadie la escucha, pareciera que nadie puede verla. Por eso se refugia en un teatro, y ahí se queda, porque ahí sí le hablan, cuando está en esa butaca sí la miran y sólo entonces le devuelven, en cierto modo, la existencia ... Así nace nuestra "espectadora fantasma", he aquí su apreciación de obras en cartelera (no desde la cabeza pues como todos ya sabemos, Ofelia no piensa).

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